“没有牛肉我们也过得去的，既然没有，谁也不会见怪。俗话说得好，贫穷不是罪过嘛！”
“你父亲有多少农奴？”阿尔卡季突然问道。
“田产不是他的，而是母亲的。我记得，他有十四五个农奴。”
“总共有二十二个农奴。”季莫菲依奇不满意地说道。
响起了拖鞋吧嗒吧嗒的声音，华西里·伊凡诺维奇又来了。
“过几分钟您的房间就准备好迎接您啦，”他庄严地叫道，“阿尔卡季·尼古拉依奇……好像您的大名是这么称呼的吧？这是服侍你的仆人。”他指着一个同他一起进来的男孩补充说道。那孩子头发剪得短短的，身上穿一件肘子破了的蓝上衣，脚上穿一双别人的靴子。“他叫菲季卡。虽然我儿子叫我不要说，不过我还是要再说一遍，请您不要见怪。虽说不会干什么，但装烟斗还是会的。您不是会抽烟吗？”
“我多是抽雪茄。”阿尔卡季回答道。
“您做得很对。我自己也宁肯不打牌，而要抽雪茄，但在我们这些偏僻的山乡，雪茄很难弄到手。”
“你别给拉扎里唱赞歌①了，”巴扎罗夫又把父亲的话打断，“最好坐到我这里的沙发上，让我好好地看看你。”
华西里·伊凡诺维奇笑着坐了下来。他的面庞很像他儿子，只是他的前额低一些，窄一些，嘴也稍稍宽一些。他不断地摆动身子、耸耸肩膀，好像他腋下的衣服刺得他不舒服似的。他不停地眨眼、咳嗽、活动手指，与此同时，他的儿子却显得特别漫不经心，一动不动地坐着。